¡Hola! dijo el gato

-- ¡Hola! – dijo el gato.

-- Porque me hablas si eres un gato –

-- Por eso precisamente porque soy un gato, y todo el mundo sabe que no te gustan los gatos –

-- En eso tienes razón, prefiero los perros, pero eso no es razón para hablarme, los gatos no hablan –

-- Ni los perros –

-- Ya que estamos, dime como te va de gato –

-- Bien, como todos los días, hago lo que me da la gana, holgazaneo, y cuando quiero una caricia siempre hay una estúpido  o estúpida dispuesta a dármela, y ni siquiera tengo la obligación de divertir, querer, pasear, cuidar la casa, ladrar a los extraños, y ponerme contento cuando llega el estúpido o la estúpida. Ejerzo de gato nada más –

-- Pues me sigues sin gustar –

-- Y a mí que mas me da, soy un gato, no necesito el cariño de nadie, solo que me cuiden  –

-- Pues mucho te cuidan pero te caparon –

-- Por eso no necesito el cariño de nadie, de lo contrario necesitaría el cariño de alguna gata de vez en cuando, con todo lo que eso con lleva, peleas, salidas nocturnas, preocupaciones –

-- Pues vas a tener razón, Gato. ¿Y hace mucho que hablas? –

-- No mucho, desde que te volviste loco. ¿Me vas a poner la comida de una vez?  ¿O tengo que seguir de palique contigo? –

-- ¡Vale! voy.  Y oye Gato, me tienes que contar que pasa en casa cuando me voy a trabajar –

-- ¡Que te lo cuente el perro!, que al fin y al cabo, lo que ocurre es culpa suya, tanto paseo al parque y tanta charla con los otros estúpidos dueños de perro. Pero claro. si dejas de darme pienso y me compras durante un mes o dos esas latas de lujo, lo mismo te lo cuento –

-- ¡Estas listo! vas a comer pienso como un campeón, tampoco me interesa mucho lo que pase –

El Guardián de los Secretos

Era el Guardián

Todas las noches, en sus sueños, arribaba  un secreto.

Una noche tras otra, sin compasión, un nuevo secreto, y el debía guardarlo.

Había secretos  sucios, alegres, blancos, secretos inocentes de niño, secretos culpables de ancianas inmaculadas, secretos de toda una vida fingida, secretos de toda una vida real, secretos

Secretos de los muertos, secretos de los vivos.

En sus sueños, todas las noches, de todos los días.

 Y él debía guardarlos, recordarlos, repasarlos todos los días, a todas horas, no olvidarlos, no comunicarlos.

Todas las mañanas, colgado de la barra del metro miraba a sus compañeros de viaje, caras somnolientas, llenas de rutina, vacías de secretos. El se los guardaba.

Algunos secretos venían del Horror, y solo recordarlos le hacían sentirlo. Otros le hacían sonreír, e incluso algunos reír.

Aquel niño de la mochila llena, no les había dicho a sus padres que había estado castigado en el recreo.

La anciana sentada de las piernas hinchadas, su hija mayor no era hija del difunto que la había dejado una pensión de miseria.

El muchacho de tez cobriza allá los océanos, su nombre no era su nombre.

La muchacha de los vaqueros no sentía nada por su novio con quien seguramente se casaría, tendría unos hijos preciosos, y un adosado impersonal, pero ella lo que realmente deseaba era  pasar la vida junto a su futura cuñada, su amiga de siempre, a la cual jamás diría nada. 

Secretos vulgares, secretos sórdidos, secretos brillantes, secretos estúpidos.

El los guardaba, los recodaba, los callaba.

¿Y quién guardaba el suyo?, ¿quién? 

Quien custodiaba que él era Guardián, la memoria de aquello que no se puede contar.

La realidad ficticia

Como cada comienzo de turno se sentó en su silla y comenzó sus rutinas, el café de la maquina a la derecha, el periódico o revista debajo del libro de procedimientos que había sacado de su mesa bajo siete llaves, los chicles de nicotina a mano.

Respiro un momento, y como siempre pensó:

-- Que tiempos aquellos en los que se podía echar uno un cigarrito antes de trabajar –

Y comenzó a encender las consolas, por el orden establecido, nunca otro, en su trabajo todo estaba reglamentado, todo pensado, primero la de la derecha, luego meter la tarjeta en el lector, introducir la clave que encendía las dos siguientes consolas, y la cuarta mediante clave

Y por un momento en las cuatro pantallas apareció el pajarraco de cabeza blanca y volvía a tener su segundo pensamiento rutinario:

-- Este trabajo es importante, de él depende la seguridad de la Nación y sus ciudadanos –

Aun que de siempre, todas, absolutamente todas las trasmisiones, conversaciones, chats, etc., se grababan y solo unas cuantas se supervisaban en directo, bajo petición operativa, pero desde hacía unos años y de forma mas intensa a partir de 11 de septiembre se supervisaban al “azar” muchas, pero muchas de ellas.

El sistema para elegir que conversaciones monitorizar era el llamado “keyword matches” que consistía en que si aparecía una palabra clave en la conversación o esta era de un origen “marcado” se presentaba en las consolas, identificada con un color, en función del número de coincidencias, origen sospechoso, o fuente “marcada”

Un color blanco o amarillo indicaba pocas coincidencias, rojo intermitente, supervisión inmediata, y si además pitaba, entonces “movida”, pero nunca en su turno, en diez años de servicio sonó el temido pito

Las consolas centrales se llenaron de bandas de colores y comenzó su trabajo.

Pincho en una banda de color amarillo pálido (two matches) en ella una mujer contaba sus miserias matrimoniales a un aparente desconocido que solo se interesaba por los detalles mas sexualmente escabrosos, en especial cuando le contaba que el marido de la quejica, le obligaba a practicar sexo anal, y que con el tiempo le había empezado a gustar. Imagino el calentón del tipo, y la sonrisa de ella pensando como lo estaba poniendo…


Pincho en otra banda, esta de color mandarina (ten matches), en la cual dos adolecentes hablaban de cómo craquear la ultima versión del video juego “call of duty” y la manera de conseguir nuevas armas para el juego. Pensó que habría que poner algún tipo de filtro para esas conversaciones, distraían mucho el trabajo, y por el tema siempre tenían una elevada clasificación de coincidencias

Pincho en la siguiente banda, color amarillo fuerte (five matches) En la cual un tipo se disculpaba ante quien parecía que era su novia, por no haberle llamado en todo el día de ayer. -- ¡Que tope el tío! – Pensó – tres excusas donde solo hacía falta una –

Tuvo curiosidad y pidió los datos en la consola de servicio, la de mas a la derecha

“John Smith, Pasadena CA. Tal tal tal y tal CASADO,”

-- ¡Capullo! –

Y miro los datos de ella

“Gladys Jones, Santa Rosa CA. Tal tal y tal CASADA”

Sonrió… vaya dos, ninguno se dice la verdad, y ni por un momento pensó en los derechos y privacidades que había violado con esa sonrisa

Y en quehaceres similares paso sus dos primeras horas de turno, ya solo le quedaban otras dos

Y de repente ocurrió

Una banda de color rojo parpadeante (forty-nine matches) justo al borde del temido pitido que desencadena los males del infierno

Inmediatamente pincho, y le llego la primera sorpresa, que le empezó a hacer sudar, la pantalla estaba en blanco, ni una palabra, y mientras por un lado pedía la lista de “matches” por la de servicio solicitaba los orígenes.

Primero apareció la lista de coincidencias

-- ¡¡My god!! – Exclamo – están todas, desde Bin Laden, hasta Sentex,

Echo un trago de la Coca-Cola Zero, mordió el donut, y miro la consola de servicio

Y casi se atraganta, en los orígenes aparecía el mismo nombre

Gary Newman, su nombre, su dirección, y hasta su número de la Seguridad Social

Le entro el pánico, en segundos pensó en llamar al supervisor, pulsar el botón del pánico que despierta a todos los gurús de la agencia, y todo lo descarto, esto podía ser un robo de identidad, y peor una indiscreción suya, se echo mano a la tarjeta, la miro por si no era la suya, se levanto de su box por ver si los demás agentes trabajan con normalidad, y cuando ya estaba al borde de ataque al corazón, apareció la primera palabra en la pantalla

O mejor dicho las primeras palabras

-- Hola Gary –

Se relajo un poco, es una broma, se levanto sobre el box a ver si sentía risas

Y volvió a aparecer en la pantalla el saludo

-- Hola Gary –

Y pensando que era una broma, escribió la frase del manual

-- Debo advertirle que la intromisión en los sistemas de una agencia federal es un delito penado con varios años de cárcel en una prisión federal, ¡Identifíquese! –

-- No digas tonterías Gary, tu violas todos los días varias leyes federales y con el consentimiento y apoyo de la agencia y el gobierno de la Nación – respondió la pantalla

-- Y ya sabes quién soy, soy tú –

-- ¿Eres Kevin? – Respondió – déjalo ya nos vas a meter en un lio, vas a hacer que nos despidan

-- No soy Kevin, soy tú –

-- ¡Crap! –

-- ¿No me crees? ¿Entonces como iba a saber que ayer al llegar a casa te masturbaste pensando en la conversación de las dos lesbianas que leíste?–

- ¿Y que quieres? – Escribió – ¿que quiero?

-- Pues hablar contigo, hace tanto tiempo que solo vives vidas ajenas, que te has olvidado de hablar contigo, conmigo, ya casi ni sabes quién eres, ni que sientes, ni que piensas, vives a través de las miles de vidas que pasan por tus consolas, y como esta conversación, la ficción, la realidad, lo propio y lo ajeno, se te mezclan y te confunden, nada mas que eso quiero, que hablemos, que te hables –

Durante un minuto Gary, dilecto agente burócrata, no supo que decir, y cuando fue hacerlo, las consolas se apagaron, su turno termino, Tiro el vaso de plástico con un poso de café seco, guardo los chicles de nicotina, se puso la chaqueta y se dispuso a volver a su vida ficticia, en espera de volver mañana a su turno, a las realidades ajenas

La Salamandra

Ella vive en el fuego.

en lecho de llamas,

todo infierno, todo brasa

nunca se quema.

Nada la afecta

Nada se acerca

No es un Fénix

ella no se quema

no renace de cenizas

cenizas le rodean

Nada siente,

Nada es de Ella

Dragón no es

el fuego no genera

solo lo busca

para ser completa

Su mirada fría,

entre el calor

promiscua acecha

Si de las llamas

la sacas

desvalida parece

que queda

Entonces la besas

la cuidas, se entrega

Pero su piel

te envenena

                                               

Tal es su naturaleza

de ella

Salamandra

amarilla y negra

La orquídea

Estaba en una mesa, junto a la ventana, tenia dos hojas, y sus raíces sobresalían de la poca tierra que albergaba un tiesto mas ancho que alto. Era una orquídea, una orquídea sin flores.

Fue uno de los últimos regalos que le trajo antes de que se marchara. Regalos siempre con sabor a culpabilidad, Culpabilidad, por la indiferencia.

Muchas veces Ella, mientras limpiaba el polvo, o estudiaba los catálogos, o simplemente pensaba, fijaba la vista en ella, y siempre acudía a su mente el mismo pensamiento.

- La tengo que tirar, lo único que hace es estorbar -

Pero nunca lo hacia, siempre albergaba la esperanza de que si aquella orquídea volvía a florecer, seria como una señal de su vuelta. Tal vez volviera, como tal vez la planta volviera a dar su bella flor.

Aquella tarde. Una tarde Ella refugiaba sus soledades estudiando los catálogos, o repasando la agenda del día siguiente, y solo levantaba la mirada para perder la vista en la planta, y recordar.

En esto estaba, cuando se le acerco su hijita de 5 años con un montón de papeles de colores arrebujados.

- Mira mama, te he hecho una flor -
- ¡Uy que bonita! – dijo ella sonriendo con todo su cariño

Y cogió la flor la miro un momento, y se la puso en el pelo, detrás de la oreja, como las hawaianas de las películas

- ¿Me queda bien?- pregunto a su hijita
- Si mama, estas muy guapa, pareces una princesa, te voy a hacer otra - y salio corriendo de la sala.

Ella se levanto, se dirigió al espejo, y sonrió como hacia años no hacia. Miro la orquídea sin flores, la cogio, y con ella marcho a la cocina donde la soltó en la basura, desde una altura imprudente, para una bella princesa, con una flor en el pelo.

Partir

Dormir, en cualquier parte

Soñar, ya en ninguna parte

Reír, bajo el sol que parte

Amar, cuando me aparte

Vivir, corriendo en parte

Follar, sin luz, a parte

Sentir, tu todo y tu parte

Olvidar, como barco que parte

Huir, de tu almohada a parte

Morir, solo en parte


 

El patio

Cuando llego a Madrid, a preparar las oposiciones, solo encontró el pequeño piso interior, dos habitaciones, baño y cocina, era un poco oscuro, pero no mucho, daba a un patio interior, lleno de cuerdas, olor a detergente seco, y tortilla de patatas, un patio.

No le preocupaba, cuando fuera notario, todo seria mas luminoso y opulento

Al principio no reparo en ella. Pero un día mientras estudiaba la ley de régimen local, oyó su voz. La voz de una chica que pedía por favor y desesperación que dejara de llorar, mientras tendía. Al fondo el llanto de un niño de corta edad. Y miro

Y vio una chica, no muy especial, que tendía con velocidad angustiosa, y por alguna razón no pudo dejar de mirar nunca más.

Los primeros días, tal ves meses se convirtió en una costumbre, mirar a la chica que tendía, aprendió a conocer los sonidos, el llanto del bebe, las regañinas a su hijo mayor de dos años, la voz del marido a llegar a casa, que le hacia concentrarse mas, sin saber porque, en sus temas. Y sobretodo el ruido de la lavadora al centrifugar.

Esa era la señal que le llevaba a la ventana.

Al principio el pensaba que ella no le veía, y estaba tranquilo, hasta que un día ella levanto la vista, y dijo “hola”. Como un resorte, dio un respingo y se escondió, un niño pillado en falta, se prometió no volver a mirar más
No pudo cumplirlo.

Al día siguiente al oír la centrifugadora, acudió a la cita, eso si, con un libro para disimular. Y se repitió la escena, ella le dijo hola otra vez, el solo pudo mover una mano.

Las oposiciones pasaron, ya era un notario, ya todo era luminoso, pero jamás abandonaría ese piso, ese patio

Con los años el “hola” se convirtió en un “que tal”, y poco a poco en conversaciones sobre cosas cotidianas, el tiempo, los niños, lo bien que le quedaba a ella su nuevo peinado, lo caro que estaba todo…

Mas tarde el le contó que el había cambiado de despacho y ella le relato los progresos escolares de sus hijos. Y hasta libros, películas, y alguna vez estados de animo, así durante los años.

No era cierto que no se hubieran visto nunca, en la panadería, en el “super”, en el banco, ella con sus hijos casi bebes, con sus hijos niños, con sus hijos adolescentes. El cada vez menos pelo. Pero siempre se producía la misma escena, un “hola” fugaz y se alejaban el uno del otro como imanes que se repelieran.

La ropa fue disminuyendo, los niños se hicieron adultos, pero hubiera la ropa que fuera, ella la tendía diariamente

Un día, el oyó a una voz masculina que no conocía, procedente del piso de ella, no era algo extraño, ya lo había oído mas veces, era alguien que le explicaba como funcionaba un nuevo aparato. Cuando cesó la conversación, al poco la oyó llorar, la había oído llorar muchas veces en los últimos 22 años, pero nunca así. Se preocupo, y permaneció a la ventana por si aparecía.

Los llantos cesaron. Y durante un tiempo que le pareció inmenso, solo silencio…

Sonó el timbre, ¿Quién seria?

- Mira que si sale ahora y no puedo hablar con ella – pensó

Abrió, y le vio frente a el, con los ojos rojos de llorar, los ojos que tanto tiempo había contemplado entre ropa húmeda.

Y entonces ella le beso, y cuando termino el beso eterno

Le dijo:

“Tiene secadora, no me dejes marchar”

El Rencor

Cuando se sentó en el sofá frente a él, era todo rencor sin causa. Allí estaba frente a ella sentado con cara de poseído mientras veía el ultimo Madrid-Barcelona, “¿pero cuantos partidos juegan ahora?” pensó, sentado en el viejo sillón ergonómico, de tela desvaída y aroma a calzoncillo rancio, por mas que le había dicho a la chica que lo limpiara con toda clase de productos, ese olor nunca desaparecía.

La cara de su marido era un trozo de mármol, solo alguna vez pasaba por ella alguna mueca de disgusto, pero nada más.

Ella sonrió y le dijo:

- ¿Te traigo una cerveza? -
- No – Contesto sin ni siquiera mirarle-
- Podíamos este fin de semana ir a algún sitio – siguió hablando ella – llamamos a Josefina y Emilio y a lo mejor se animan, ya sabes que el se apunta a un bombardeo –
- Vale –
- Aunque últimamente están raros, bueno raros no es la palabra, extraños, en cuanto pueden comienzan a hablar de cosas raras, cuando no Emilio cuenta chistes muy cerdos y habla de sexo, Yo creo que se aburren
- Mucho –
- ¿A dónde te parece que podríamos ir? –
- Me da igual –
- Podíamos ir al aquel pueblecito tan majo cerca de Sigüenza, aunque quizás este muy lejos ¿Verdad? –
- Si, muy lejos –
- Ha llamado la niña, mientras tú estabas con el perro, me ha dicho que le hubiera gustado hablar contigo. ¿Le llamo y te pones? –
- No, ahora no –
- Pues deberías llamarle ahora porque ya sabes que allí se acuestan pronto –

Esta vez por toda respuesta solo obtuvo un gesto, dirigido al televisor

- Pues Emilio si que esta raro, la otra noche, en la cena se paso, cada dos por tres poniéndome la mano en la pierna y Josefina que lo veía parecía que hasta le hacia gracia, ¿No te distes cuenta? -
- No –
- Yo creo que estos están buscando que juguemos a una de esas cosas “raras” que se hacen ahora, por las cosas que dicen. –
- Vale – y alzando los brazos añadió - ¡Joder, que fallo!
- Pues yo no se que pensar, ¿a ti que te parece?
- No se –
- ¿Te gustaría? –
- Mañana llamo a la niña, ahora no –

En ese momento en el sofá, entre las piernas de ella apareció una mancha oscura, el suelo se empezó a llenar de un liquido creciente
Por primera vez el se volvió a ella con cara de estupor, casi pánico

- ¡Maria, te has meado!
- Si,- dijo ella con total indiferencia, y levantándose añadió – Voy a cambiarme, lo limpio y me voy a la cama –
El se levanto tras de ella todo solicito y preocupado,
- ¿Te pasa algo? ¿Llamo al medico? ¿Estas mareada? ….
El rencor de ella por el pasillo con el detrás, asustado y sorprendido, era ya definitivo.

Miradas

Blatella Germanica

Se coló a hurtadillas en su cocina, porque ya era solo eso, su cocina, había sido expulsado por Ella.

Hoy lo haría. Hoy terminarían sus noches en vela.

Noches pensando, que haría Ella, que comería, por donde discurriría su cuerpo, donde posaría su boca.

Le sorprendería.

Se sentó en una esquina, en la oscuridad, tan solo en sus manos, dos objetos, una linterna, y el frió instrumento, que daría fin a su obsesión. El pasaporte para el descanso.

Mientras esperaba que llegara, trato de espantar de su mente, toda idea, quería tener todo su cerebro, sus sentidos, sus músculos en la terrible tarea que se había impuesto.

Los sonidos de la noche se agolpaban en sus oídos, el zumbido del frigorífico, el lejano grifo del jardín que siempre gotea, el escándalo tenue de un cuerpo moviéndose, cambiando de postura un colchón ya desconocido para el.

No los quería escuchar, solo quería tener oídos para llegada de Ella.

Por fin, a la esquiva luz naranja de las insolentes farolas urbanas distinguió su cuerpo.

No podía dudar, lo tenia todo calculado, cada movimiento, como la acorralaría… cada golpe, cada impulso.

Encendió la linterna, y al ver la luz Ella, por un momento se paralizo, el miedo recorrió su menudo cuerpo. Unas milésimas de segundo tal vez , pero enseguida trato de escapar, tarde, muy tarde, El ya tenia el instrumento mortal sobre Ella.

Descargo un golpe, y luego otro, sin compasión, sin emoción, ni siquiera la mirada de pánico de Ella le hicieron dudar, estaba decidido, tenia que morir.

Dos golpes, no hicieron falta mas, Ella dejo de respirar.

Contemplo por unos segundos su obra, el cadáver de ella reposaba sobre los azulejos azotados por millones de lejías. Un oscuro fluido salía su cuerpo.

Por fin una emoción, satisfacción, una inmensa satisfacción, dejaría el cadáver allí toda la noche, para que a la mañana siguiente todos pudieran contemplar la hazaña.

Ya podía dormir, libre de obsesiones… dormir… dormir…

Camino de la cama, mascullo las primeras palabras de la noche:

- ¡Que asco de cucaracha! Al fin la cacé -

El retrato

Cuando le vio en una foto iluminada por la luz de la pantalla sufrió el primer latigazo, Aunque había hablado con ella ya, no conocía su imagen y cuando le vio, tubo una descarga, le conocía, no sabia de que, pero le conocía.
Pero no era un conocimiento físico, ni antiguo, ni un fantasma del pasado. Era parte de una de sus imaginaciones, uno de sus mundos construidos a partir de la mirada de una mujer de dos dimensiones, la mujer de un cuadro. Tal vez una mujer muerta, o inventada.
Pero aquella mujer, aquella mirada era real.
Y no recordaba donde, en que cuadro, en invención suya le había visto.
Si recodo la sensación, la tristeza de la sombra. La sombra de quien vive la vida de otros, sin encontrar la suya, De quien la busco en el amor, en la maternidad, en el arte, en el sexo, en su propia sublimación, en su degradación, y nunca la encontró, sintiéndose siempre sombra, sin saber que objeto, que sentimiento, que anhelo, al interponerse entre la luz y ella era quien la producía, y le hacia real.
Una mirada de sombra.
No quiso ese día darle mas importancia al tema, supuso que seria una sensación pasajera, algo inerte trasmitido por la foto, y reflejo de lo hablado. Y además dentro de poco la vería, no fija, sino moviéndose, sonriendo, conocería su olor, y todos aquellos matices que hacen las mujeres reales, y las extraen de sus imaginaciones.

No fue así, aquel día, aquella tarde en la que se vieron, en la que él estuvo especialmente torpe, todo se hizo mas intenso.
Una vez le vio alejarse, bajando por las escaleras, todo aquella sensación de vivido le volvió a asaltar.
Camino, comenzó a llover, de forma brutal, las calles se llenaron de agua, y vaciaron de seres humanos, Sus zapatos de verano, estrenados para la ocasión, se convirtieron pesados lastres, el agua resbalaba por la espada hasta el cinturón, demasiado apretado en un intento vano de disminuir su barriga.
No dejaba de pensar quien era esa mujer, en que cuadro, en cual de sus muchas vidas la imagino.
Ya en su casa, sentado ante el ordenador, comenzó a buscar el cuadro, primero entre los que tenía guardados recientemente, luego empezó a mirar, a buscar en la red.
Y al fin dio con ella, era ella, y la mirada que en su día, le hizo sentir, imaginar, vibrar, allí estaba, y esa tarde le había hablado.
Todas esas miradas que imagino que le fascinaron en alguna ocasión, tal vez en algún lugar, existan, con los mismos sentimientos, las mismas vidas que el soñó
¿Dónde están?
¿Dónde están las mujeres reales cuya imagen soñada le fascino?
¿Y donde están los retratos de aquellas mujeres que conoció, que conoce, y nunca soñó?
¿Serán el sueño de alguien?
¿Habrá en alguna parte el retrato de ellas?
¿Seremos todos el sueño de alguien?
¿Será todo un sueño, un retrato de otras vidas?

Llevo...

Llevo unos días muy agitado con la mente a cien por hora, lo cual me molesta, me causa ansiedad, y lo peor de todo, me salen espinillas en la espalda y no digo donde mas.

Todo empezó cuando llame a una antigua compañera de estudios, con la loable e imprudente intención de felicitarle en su 48 cumpleaños.

Y lo hago

Llamo y tarda bastante en cogerlo, cuando lo hace solo dice un “diga” nervioso, sobre un fondo de llanto infantil
- Felicidades guapísima – le suelto yo por todo saludo
- Gracias ¿quien eres? –
- Rafa, ¿es que has borrado mi número de teléfono? –
- No, que he descolgado sin mirar –
Y antes de que yo pueda seguir hablando me dice:
- Te llamo luego, que nos bajamos a la playa y el puñetero niño no quiere que le ponga la crema –

Y cuelga

El “luego” se materializó una semana después

Después de ponernos a parir por lo descastados que somos, que no nos llamamos nunca y hacer un breve resumen de nuestras miserables, domesticas, y aburridas vidas, llegó lo interesante

- Rafa, te tengo que contar tres cotilleos cojonudos – me dice

Acepto encantado, y me cuenta que “Fulanita” la parienta de “Fulanito” (otro compi de estudios) se ha liado este verano con un becario alemán que tenia su marido en la excavación de Huelva, Me cuenta así mismo que su ex sigue perdido en la montaña dedicado a la vida contemplativa, quiero decir contemplando todos los clubes de carretera entre Madrid y Puebla de Sanabria, y lo mas interesante de todo, según ella, que si he leído su trabajo sobre el problema de supervivencia de los anfibios en el limite de K-T después de la caída del pedrusco espacial.
Miento, le digo que no lo he leído, pero que me lo he descargado y lo tengo pendiente. La mentira era que lo había descargado,
Nos despedimos y prometemos falsamente quedar un día a la vuelta de vacaciones.

Pero el mal ya estaba hecho

Me descargo el trabajito, lo leo, ¡vale! Me parece bien, pero me pica el gusanillo de saber por donde anda el mundillo paleontológico hispano, y empiezo a buscar las últimas publicaciones, sigo leyendo.

Cada entrada, cada referencia, cada nueva idea, o genero/especie, me lleva a buscar mas datos, y lo peor, a pensar. ¡Con lo a gusto que estaba yo en mi vació mental! Con solo la estupenda ocupación de perseguir violonchelistas hembra, y contemplar escotes.

Me sumerjo en el proceloso mundo de evolución de de las aves, de ahí al fabuloso nuevo yacimiento llenito de nuevecitos dinosaurios, sin darme cuenta, estoy leyendo sobre genomas e hibridación neardhental. Y vuelta a los meteoritos, que sin remedio me mandan a la teoría de la gravedad, y relatividad general, para ya en el colmo de la perversión, me empapo de agujeros negros y la paradoja de Hawking.

Sumergido en ese perverso mundo, de repente… un dolor agudo en la espalda… pedazo de espinilla me ha salido.

Así que decido dejarme de tonterías, volver a mis vacíos que es como mas a gusto estoy

Pero antes un tengo un ultimo pensamiento profundo

No creo en Dios.

Pero me jode cantidad aquellos progresistas de sindicato vertical, concubinos de la subvención, perroflautas, resentidos, tolerantes de la Idea Única y chorizos sociales, que no soportan que otros crean: Se les nota la envidia por cada uno de sus intransigentes poros.

A mi también me dan envidia, tanta que no los desprecio, los admiro, me gustaría creer todo seria mas fácil.

¿O mas difícil?

Pero no creo, no creo

Una farola, dos

Una farola, dos
una hora, dos

Cada luz
un recuerdo
cada cruce
un adiós

Huir,
no mirar atrás
huir,
no sentir más

Seguir
nunca parar
seguir
no querer saber donde vas

Sin abrazos
al partir
Sin sonrisas
al llegar

Una farola, dos
una hora, dos

Cada cruce
un olvido
cada adiós
un destino

La Voz

Conducía hacia su casa. Y cada metro cada kilómetro que le acercaba a ella, aumentaba la certeza de que allí no tenía nada que hacer.

Estaba cansado, físicamente cansado

Una pereza enorme le crecía, Pereza por el mismo camino, la misma carretera, el mismo garaje, las conversaciones repetidas frente a la pantalla clara. Todo igual, siempre lo mismo.

Y le añoraba… a Ella

Subió la montaña,

Como siempre le fallo, No fue donde tenía que ir, le fallo, Pero eso ya era una constante, había fallado a tantas. A veces por causas justificadas, miserables pero justificadas, otras simplemente por la misma pereza que le invadía, por el mismo camino de siempre, hacia su casa

Cuando la carretera comenzó a dar violentas curvas, se dio cuenta de que no estaba donde tenía que estar, pero le dio igual, seguiría conduciendo, la pereza nunca fue tan grande como su curiosidad.

Condujo, sin mirar los carteles, ni los destinos, solo conducir donde le llevara

Y le llevo a donde no quería ir.

Detuvo el coche. Por fin un leyó un cartel, “Morella”

Se bajo.

No recodaba el lugar así, en la penumbra las rocas parecían mas pequeñas, y había mas pinos, pinos enormes, “¿de donde habían salido tantos pinos?”

Volvió al coche, apago las luces, para poder escudriñar en la penumbra el lugar.

Era un lugar solitario, de una carretera olvidada, no había ruidos, ni luces en el horizonte, nada, Le asusto el silencio, ni los grillos cantaban. Nada

Violo el silencio

- ¿Estas ahí? -

Nada, pero todo se paralizo, una corriente eléctrica le recorrió la espalda, hasta la nuca

- ¿Estas ahí? -

Después de unos segundos le oyó

- Si. Estoy -

- ¿Eres tu? -
- Pues claro, que otra iba a estar aquí – le respondió la voz – Y deja de gritar, veo que no has perdido las malas costumbres –
- ¿Porque me has llamado? –
- Yo no te he llamado, has venido tu solito, ya no te llamo nunca
- Pues no entiendo porque he venido –
- ¡Ay! – Se lamento la voz – veo que tampoco has cambiado con las fechas, sigues sin recordar ninguna.

El puso cara de estupor mirando al vació de la noche, y la voz volvo a hablar, pero ya en tono triste

- Hoy hace 25 años que me tuve que marchar -
- Lo siento, lo olvide,
- Me parece muy bien, no deberías haber venido – Y a continuación le pregunto
- ¿Cómo estas? ¿Eres feliz?
- Bien, como siempre- respondió él – cada vez que encuentro a alguien la fastidio tarde o temprano
- No me culparas a mi de eso, eres tu quien nunca esta satisfecho, quien siempre esta buscando –
- Si, Mireia, tienes razón –
Ella rió desde las penumbras. – Claro, como siempre – y volvió a reír
- Me gusta oírte reír – dijo el – me gusta verte contenta
- Yo ya no estoy ni contenta, ni triste. ¿Cómo están tus hijos?
- Enormes, muy majos… podían haber sido nuestros.-
- ¡Tu eres imbecil! – Le grito la voz – merecerías un castigo por lo que acabas de decir, ¡son tuyos! -
- ¡Anda vete ya! Déjame tranquila. Vete a casa, y sigue añorando a esa chica, y no me culpes a mi de tus miserias -
- ¿Y tú como estas, Mireia?-
-¿Yo?-
- Si –
- Muerta -

http://youtu.be/SLxrrE6wC5I

La cita

Cuando salio de casa lo tenía todo muy claro…

- No va a pasar nada – se decía – No hagas planes, las cosas van solas…

Iba con tiempo, con mucho tiempo, no hacia falta correr. Llego a la calle de la cita, y se puso a buscar aparcamiento. Una vuelta, otra vuelta, y otra

- No, si al final llegare tarde -

Y por fin encontré sitio. Aparco, y aun tenia mucho tiempo, y al bajar se de coche se dio cuenta.

- ¡Joder! La fastidie - exclamo contemplaba el desastre a sus pies

Por maldición de algún travieso duende, tal vez de dos patas, a sus pies llevaba calcetines de distinto color, bueno, no muy distinto y aunque quizás ella no notara nada, el lo sabia, y eso no le dejaría estar tranquilo en toda la noche

Así que se subió otra vez al coche y se dirigió a al Corte Ingles cercano, compraría unos calcetines. Aun había tiempo

A todo correr compro los calcetines, y volvió a la dichosa calle. Otra vez a buscar aparcamiento

- No, si al final llegare tarde -

Por fin encontró el aparcamiento, era tan estrecho que tendría salir por el portón trasero. Eso, o dejar la tripa en el intento, lo cual no le vendría mal.
Y aparco, y al salir por la hendidura que dejaba la puerta, se produjo el desastre final, se engancho el pantalón, y este rompió.
Así no acudiría, no, ni pensarlo. Una cosa es ir a comprar calcetines, otra era un pantalón, además no había tiempo, ya era la hora y ella estaba allí, ya la veía

- Que guapa es – pensó – pero tranquilo, que no tienes intenciones.

Cogio el teléfono y se dispuso a cancelar la cita, así no se presentaría, enseñando los calzoncillos, y menos ante una mujer tan bonita

- ¡Hola! – dijo ella a contestar la llamada.
- Veras… no voy a poder acudir - titubeante e inseguro – ya se que es tarde, pero es que me ha surgido un problema y no puedo ir…
- Pero si te estoy viendo – dijo ella

Y después de un silencio que a él le pareció eterno, dijo:

- Es que al salir del coche se me ha roto el pantalón y no quiero que me veas así…

Ella echo una carcajada tremenda, y respondió

- Anda tonto, ven que te de un beso -

Y el le dijo...

Y Él le dijo así a Ella:

- Yo no conozco a ese hombre, pero por lo que me cuentas parece un ser inteligente, sensible y con talento, y le quieres, le quieres mucho. Pero le estas pidiendo que se lance, que arriesgue, que sea la causa de que tu abandones a tu marido, que es así mismo un hombre de mucho talento, a quien también quieres, y él lo sabe, Y tu estas esperando su respuesta sin arriesgar nada. Que le amas esta claro, para mi desgracia, pero si es así, deberías primero tomar una decisión, apostar por el, aun arriesgo de la inmensa perdida que podría suponer. Ser tu, solamente tu, sin cargas, sin equipaje, que en la decisión de él solo pesara tu persona, solo sus sentimientos por ti. Y ojala se decida por ti, por que te haría feliz, y yo quiero verte feliz -
- Pero si no decide por ti, no estaras sola, yo estare junto a ti -

Pero en realidad no le dijo eso, no dijo nada, fue cobarde, le dio miedo perderla, como si es que fuera suya

Se limito a intentar besarla torpemente, por que el estaba comenzando a amarla. Pero Él no era un hombre de talento, simplemente un hombre cobarde que nunca supo esperar,

El frío, me gusta el frío

El frío, me gusta el frío
el aire frío es duro
la nieve calma los sonidos
hace que los recuerdos
no se oigan
no se sientan

En el frío no hay
silencios compartiendo
soles
y aquella tarde frente
el mar
queda lejana, inexistente


Solo
la inmensidad blanca
la sonrisa helada

En los oídos
el jadeo y el crujir
de los pasos
violando la nieve
nada en el pensamiento
nada
no recuerdo nada.

Todo es blanco
todo es frío
todo es olvido

No hay sentimientos
Solo sensaciones

Y entre el hielo
asoma una rosa salvaje
ya marchita, sin pétalos
quemada por el viento
solo es un tallo
enamorado de otra
imposible primavera

Pero si le tocas
el Frío se asusta

Su aroma vuelve
como una sensación
lejana, ausente
te devuelve
a las tardes
sin nada mas que hacer
que el sol y tú

La Muerte se equivoco... dos veces

Estaba la Muerte ordenando su despacho, y al abrir un cajón cayo al suelo un viejo papel, que decía:

“Fadrique de Gurrea, 32 años, labrador. Estatus: siervo de la gleba ¡SUSPENDER RECOJIDA!”

La Muerte miro la fecha del documento, 1084, y al no ver el sello de “cursado” le asalto una duda, y se dirigió al archivo,

Y efectivamente, no había sido cursado, al pobre Fadrique, le había “recogido” con 40 años de antelación.

La muerte compungida inmediatamente llamo su despacho a Fadrique

Al entrar Fadrique en el despacho de la Muerte, esta le hizo un gesto para que se sentara, y cuando lo hizo, la Muerte se dirigió a el, de esta manera:

- Fadrique, vera, cuando le “recogí” se produjo un error, y lo hice antes de tiempo -
- ¡Vaya! – dijo Fadrique con casi indiferencia.
- Pues vera – prosiguió la Muerte - tiene usted que volver y vivir esos años que le faltan, pero para compensar el fallo le voy a dar a elegir, entre volver a año en el que le “recogí” o volver a vivir en el año presente, 2011 –
- ¿Y que ventaja tendría de volver a tiempo presente? – pregunto Fadrique
- Pues vera – le comenzó a explicar la Muerte – en el 2011 usted ya no será un siervo, sino un ciudadano, tendrá derecho a votar a sus gobernantes, podrá ir donde desee, y ser propietario de su propia casa, etc.
- Pues sin duda al 2011 – dijo convencido el siervo muerto
- ¡A si sea! – ordeno la Muerte

…

Dos años después la Muerte al revisar el correo, bueno más bien los emails que hasta la Muerte se moderniza. Vio uno de Fadrique, con curiosidad lo abrió, y decía así:

Estimada Doña Muerte

Le escribo estas líneas para pedirle amablemente que reconsidere mi situación y me devuelva a mi año de 1085.

Le justifico esta petición

Verá, yo en 1085, como siervo de la gleba, tenia las siguientes obligaciones y pechos. Trabajar 5 días de cada mes en las tierras del Señor. Las tierras que cultivaba y de las que vivía, eran propiedad del Señor, y por ello tenia que pagar diezmo, o en lenguaje actual, el 10% de mi renta, además de lo que quedaba debía pagar otro diezmo a la Iglesia. La casa donde vivía era también del Señor, con la única obligación por mi parte de mantenerla en buen estado. El Señor tenia el derecho follarse (disculpe el lenguaje) a mi mujer cuando deseara, pero siempre tenia un detalle después con la familia. Un domingo al mes, después de cumplir con la religión, me dirigía en mi mula a mercado, para vender mis productos, con el único gasto el puentazgo (peaje) que pagaba al Señor, por cruzar su puente, y las hierbas del camino que comía mi mula.

Ahora, en 2011, trabajo por un sueldo en una oficina bajo la diabólica luz de un fluorescente, sin ver la luz del sol, y eso todo el año, sea tiempo de cosecha, o no.
Por un sueldo, del cual el Estado, (mi nuevo Señor) se queda con el 22%, sin contar lo que pago al curandero, que ahora llaman Seguridad Social. Con lo que me queda compro la comida (que sabe a plástico), en un sitio llamado supermercado, por lo cual el Estado (mi nuevo Señor) me cobra el 18%. En concepto de algo que llaman IVA.
Para ir a trabajar utilizo una mula mecánica, que come gasolina, y que tengo que pagar yo. Por comprar la dichosa gasolina, el estado me cobra el 45% de su valor. Además como debo ir por la autopista, para llegar a tiempo (en este siglo, el tiempo es fundamental, siempre hay prisa) debo pagar peaje… como cuando cruzaba el puente del Señor, pero en este caso, todos los días.
Efectivamente, vivo en mi propia casa, pero para ello debo de pagar a un usurero anónimo, (al menos antes el usurero tenia nombre, cara, y ojos) algo llamado hipoteca, que consume la mitad del salario, que me quedaba después de pagar lo que ahora llaman impuestos, y además debo pagar algo que llaman IBI y múltiples tasas y pechos.
Y aunque puedo viajar e ir a donde quiera, no tengo ni tiempo ni oro para hacerlo.
Ahora, como antes, también hay Rey, y me sirve para lo mismo que antes, nada. Pero al menos cuando era siervo, por debajo del Rey solo estaba mi Señor, el Conde, y sus recaudadores y magistrados. Ahora hay… Presidente del gobierno, ministros, diputados, comunidad autónoma, municipio, y a todos ellos debo pleitesía, y pagar diezmos.
No es cierto que pueda elegir a mis gobernantes, una vez cada cierto tiempo debo elegir el pergamino correspondiente a lo que llaman partidos, y meterlo en una caja, Y son esos partidos, o banderías, las que, no se como, eligen a los gobernantes.
Antes como siervo, si el Señor vendía la tierra, a mi me vendía, con ella. Ahora la empresa en la que trabajo, va a ser vendida a otra de allende los mares, y a mi con ella.
Eso si, ahora el Estado, mi nuevo Señor, no se folla (perdone el lenguaje) a mi mujer, se le folla (perdone el lenguaje) un tipo de Alcobendas, tan pringado como yo, y que conoció en una “cosa” que se llama Internet, y que tengo que pagar yo, eso si, con el susodicho 18% de IVA para mi nuevo Señor, el Estado. Ni detalle, ni nada.

Por eso, Doña Muerte, le ruego me devuelva al año 1085, y a mi condición de siervo, me sale mas a cuenta.

Muchas gracias por todo, le saluda su futuro difunto,

Fadrique Gurrea

El Juicio

Juzgado de lo penal numero 17 de Madrid. Fecha: 6 de marzo de 2012. Juicio oral.

Una vez leídos los escritos de acusación y defensa el juez se dirige al acusado.

- El acusado responderá ahora a las preguntas del Ministerio Fiscal -

El fiscal con mirada fiera se dirige al acusado que se retuerce de pavor y vergüenza en el banquillo entre dos policías somnolientos

- ¿Es usted Don Hilarión Pitocorto Aceitunez? -
- Si señor – responde el acusado con voz casi inaudible
- El acusado se servirá de hablar en un tono audible – dijo el juez con severidad, y añade – repita la pregunta señor fiscal –
- ¿Es usted Don Hilarión Pitocorto Aceitunez? – repitió el fiscal
- Si – grito Agapito
- ¿Diga si es cierto que el día 8 de enero de 2012 a las 11 de la noche se encontraba en el local de ocio denominado “Aquí te pillo”? –
- ¡Si! es cierto –
- ¿Diga si es cierto, que encontrándose en dicho local se acerco a al lugar que ocupaban las hermanas Doña Casta y Doña Susana Verbenez Progrez? –
- Si señor –
- ¿Es cierto así mismo que solo dirigió la palabra a una de ellas, concretamente a Doña Susana? –
- Si es cierto –
- ¿Podría repetirnos lo que le dijo?
- Pues… - balbució Hilarión, poniéndose colorado – le dije que me gustaba
- ¿Solo a Doña Susana? – insistió el fiscal
- Si –
- ¿Podría decir a este tribunal a razón de que solo se dirigiera a Doña Susana, discriminando a su hermana Doña Casta?
- Pues vera usted, tenia los ojos oscuros y la otra azules, y a mi me gustan los ojos oscuros.
- ¿Entonces admite usted que discrimino a Doña Casta por razón del color de sus ojos?
- Si –
- ¿Hubo alguna otra razón para esa discriminación? –
- Si –
- ¿Cuál fue?- se cebo el fiscal que ya sabia que el juicio era suyo
- Pues tenia el pecho mas grande –
- ¿Alguna mas?
- Pues parecía tener mas edad, y me pareció mas apropiada para mi
- ¿Entonces admite usted que discrimino a Doña Casta, por razón de aspecto, volumen mamario, y edad, contraviniendo la ley Pajin de 2011 de Igualdad de Trato? -
- Si -
- No hay mas preguntas Señoría – dijo satisfecho el fiero fiscal

El juez dirigiéndose al acusado le dice:

- ¿Tiene usted algo que añadir, o manifestar? -
- Si –
- Pues levántese y dígalo – dijo el juez con hastío
- Pues vera señor juez, le juro a usted por la Virgen de la Paloma, que si me las vuelvo a encontrar me gustaran las dos igual, es mas si hace falta hasta hacemos un trío, y le digo aun todavía mas, que me gustan todas, todas la mujeres, pero todas todas ¡eh!... Por igual

- Queda visto para sentencia -

No tenia idea que extraño mecanismo mental le había llevado a aparcar frente a su casa, pero ya que estaba allí, subiría a saludarle.
Aunque estaba prácticamente seguro, que ella no querría que lo hiciera.
Subió.
Al llegar a la puerta, dudo otra vez, si pulsar el timbre, y buscando su aprobación acaricio la puerta. Al hacerlo esta se abrió.
¿La puerta abierta?, ¡que extraño! Ella nunca la hubiera dejado así, siempre daba dos vueltas a la llave, lo que siempre suscitaba un comentario estupido por parte de él.
Entro
La casa estaba en penumbra, no se distinguía nada, no reconocía nada, todo estaba distinto, no los muebles, que eran los mismos, sino la distribución de las estancias.
Distinguió el sofá, ese sofá de las tardes, de las seducciones.
Se sentó
Y entonces apareció ella, llevaba solo una camiseta larga que le llegaba a mitad de los muslos, que guapa le pareció, siempre le gusto.
Le extraño verle así, con lo friolera que era.

- ¿Que haces en mi casa? – pregunto ella por todo saludo
- Esta no es tu casa, no se oye la puerta del garaje –
- Pero yo si soy yo –
-¿Por qué tienes la puerta abierta? –
- Para que no entres –
- No se porque he venido, ¿me llamaste tu? –
- Te llame, pero hace mucho tiempo –
- No te oí –
- No quería que me oyeras –
- ¿Entonces por eso llevas camiseta? Hace frío
- No llevo nada, estoy desnuda –
- Esta no es tu casa, estaba la puerta abierta –

Entonces despertó, muy inquieto, dudando si aun soñaba, o si estaba despierto, fue al baño y se miro al espejo sin conocerse.
Mañana, por la mañana le llamaría.

Aunque estaba prácticamente seguro, que ella no querría que lo hiciera.